af.skulpture-srbija.com
Diverse

Aantekeninge van binne die Franse mediese stelsel

Aantekeninge van binne die Franse mediese stelsel



We are searching data for your request:

Forums and discussions:
Manuals and reference books:
Data from registers:
Wait the end of the search in all databases.
Upon completion, a link will appear to access the found materials.


Na 'n fietsongeluk ondersoek Bill Brown die werking van 'n Provence-hospitaal.

WANNEER U oor die stuur van u fiets draai en 'n gesigsplant uitvoer wat u ken oopvleg en 12 steke lewer ("6 vir herstel en 6 vir skoonheid," verduidelik die ER-dokter) in 'n vreemde land, wees voorbereid vir almal ontmoet u om dieselfde stomme grap te maak oor hoe u splinternuwe litteken 'n “aandenking van [leeg]” is, waar [leeg] die land is waar dit gebeur het, wat in my geval Frankryk was.

My geheue van die ongeluk is waas, en dit is wat gebeur as u uitgeslaan word. U kan nie 'n ongeluk soos hierdie onthou nie. In plaas daarvan is daar die voor en die volgende, soos die twee afgeronde punte van 'n gebreekte draad, en daar is 'n onbepaalde hoeveelheid ruimte tussenin. Die ontbrekende draad.

Weke later sal my vriend, die Anglikaanse priester, my herinner aan die St. Paul, wat beroemd van sy perd af op die pad na Damaskus geval het. Dit was toe hy 'n visie gehad het en hom tot die Christendom bekeer het. 'N Trauma aan die kop kan dit aan u doen. My vriend vra my of ek 'n visioen gehad het nadat ek van my fiets geval het. Ek sê vir hom nee. Nog nie. Miskien neem sommige visioene 'n rukkie om te vorm. Die manier waarop 'n beeld van 'n interplanetêre ondersoek na die aarde teruggestuur word, neem tyd om op te los. Dryf oor al die leë ruimtes. Bietjie vir bietjie. Pixel vir pixel.

My kop gaan op in die klein dorpie Ménèrbes, wat veral bekend is as die plek waar Peter Mayle gewoon het toe hy geskryf het. 'N Jaar in die Provence, wat ek nog nooit gelees het nie, maar wat op Amazon.com beskryf word as 'geestig en hartlik' en is die 19.184ste in verkope. Dit is die memoires van 'n Engelse man wat, siek van die grys ou Engeland, sy droom verwesenlik om 'n plaashuis in die suide van Frankryk te koop, waar hy die 15de-eeuse loodgieter te kampe kry en in orgasmiese ekstase vlieg elke keer as hy in 'n plaaslike stokbrood byt. As u enigsins tyd in Ménèrbes deurbring, hoor u seker van Peter Mayle, en u ouers se ouers sal daarop aandring om die film vir u te wys 'N Goeie jaar, wat gebaseer is op 'n ander boek wat Mayle geskryf het, en jy sal moet voorgee dat jy daarvan gehou het en gedink het dat Russell Crowe redelik goed daarin is as die aandelemakelaar wat 'n wingerd van sy oom erf.

Die ma van my vriendin ry my op na Ménèrbes. Terwyl sy na die dokter gaan soek, staan ​​ek op die klein plekkie voor die Truffle Museum. Die Truffle Museum is begin deur die burgemeester, 'n regse politikus wat vroeër softcore-pornofilms vervaardig het. 'N Man in 'n swart sjef-baadjie met 'n dubbelbors kom uit die museum. Ek het sy aandag getrek, waarskynlik omdat dit nie elke dag is dat 'n man in die middel van die dorp sonder 'n hemp verskyn nie, omdat hy dit gebruik om die bloed wat uit sy ken spuit, op te sit. Die man bied my 'n ontlasting aan. Ek sê dankie en gaan sit.

'N Dokter kom verby en kyk na my gesig. 'Yuck,' sê hy.

Die dorpsdokter is nie vandag op kantoor nie, so Sabine se ma stuur my na die hospitaal in Cavaillon, die groot stad in die straat. Cavaillon is 'n outydse Provence-skool. Die soort plek waar oulike ouens voor die kafees sit met hul hemde onknoop, pastis drink en 'n harde blik op jou gee. Die hospitaal is ook 'n ou skool. Dit verskyn beslis nie in een van die boeke van Peter Mayle nie, tensy daar 'n hoofstuk is oor iemand wat sy pienk koekie sny terwyl hy vars laventel vir 'n tuinpartytjie sny, of wat sy maag nodig het om gepomp te word nadat hy te veel gekonfytde spanspekke en sjokolade-croissants geëet het. As ek by die ER instap, sit 'n pa en sy twee jong seuns al daar. Hulle kyk op na my, bloedig en hemploos. Die kinders trek op. Soos miskien, was hul reis na die hospitaal tog nie 'n totale vermorsing van tyd nie.

Die ER-verpleegster skakel my terug. Sabine vertaal en vertel die man wat gebeur het. Hy luister. Verveeld. Dit is 'n land waar motorfiets-bromponies wat met 'n hoë snelheid gery word, skouspelagtig bots met verkeerde maniakies in afleweringswaens. Mense word heeltyd oor die paaie van Provence gesmeer in die soort ongelukke wat vereis dat liggaamsdele noukeurig van enjinonderdele geskei word. 'N Man wat van sy fiets val en sy ken oopmaak, is net nie so interessant nie. 'N Dokter kom verby en kyk na my gesig. 'Yuck,' sê hy.

Nadat ek vasgebind is, het 'n fronsende orde met Chinese karakters wat op sy bultende bicep getatoeëer is, my na die CT-skandeerder gery. Hy lyk soos die soort man wat, as hy iemand nog nie doodgemaak het nie, waarskynlik 'n paar neuse gebreek het of 'n paar milte op sy dag gebars het. In werklikheid kan sy ervaring met die herrangskikking van menslike anatomie moontlik wees wat hom gekwalifiseer het vir hierdie werk in die hospitaal. 'Oui,' moes hy seker vir die werksonderhoudster gesê het, 'ek het baie ervaring met verminkte liggame.' Ek staar op terwyl waterbevlekte plafonteëls en flikkerende tl-buise verbyvlieg, en verwonder my aan die voorspoed wat my gelei het van 'n aangename fietsrit op die Franse platteland om in 'n halfleë hospitaal gesit te word deur 'n manslagganger. Ek beskou myself as gelukkig as ek by die x-straalafdeling kom sonder om ontvoer te word.

Ek is genoeg bestraal, en ek word teruggestuur na die ER vir 'n paar steke. Die dokter is 'n oulike ou met 'n geskeer kop wat redelik goed Engels praat. Terwyl hy my ken vol verdowingsmiddels pomp, vertel hy my dat hy die beste van Amerika hou, is die vlieghengel. 'Moan-tana eez goed,' sê hy. “Zhere ahr may-nee feesh een Moan-tana.” Ek kry 12 steke - my aandenking uit Frankryk, hah hah. Sabine vra die ordelike met die tatoeëermerke of daar instruksies is voordat ek vrygelaat word. 'Nee, nee!' gil hy. "Natuurlik nie!" Dan draai hy na my en rol sy oë. 'Vroue is te veel bekommerd.'

Dit blyk dat ek elke ander dag 'n week terug hospitaal toe moet gaan om my steke skoon te maak en my verbande te verander. Ek en Sabine wag elke keer in 'n klein kamer met stoele wat nie pas nie, totdat ek ingeroep word. Die verpleegster is 'n vrolike dame wat ontwerpersbrille dra en Frans praat op die presies geartikuleerde manier waarop Franse mense met mense praat wat nie Frans praat nie. As iemand wat nie veel Frans ken nie, kan ek bevestig dat dit 'n verbasend effektiewe tegniek is en dat ek beter is as my pa se benadering tot skreeu op mense wat nie Engels praat nie, asof geskree Engels meer verstaanbaar is as Engels. in 'n gesprekstoon.

'U hand is edel en dapper,' dink hy waarskynlik, 'maar u - pfft! Jy is 'n lafhartige slak. '

Die verpleegster skep 'n tuisgemaakte verband vir my ken. Dan kyk sy na my en lag, want ek lyk totaal dom, soos 'n man wat 'n valse bokkie dra. Dit is Frankryk, so dit is goed om in iemand se gesig te lag as hulle dom lyk. In die algemeen is die Franse nie bang om jou te laat weet as jy dom is nie. Hulle beskou dit as 'n diens. Soos die enigste rede waarom jy so dom is soos jy, is omdat iemand jou nie so eenvoudig gesê het nie. Die verpleegster besluit om my tuisgemaakte verband onder 'n paar stroke wit, gaas wat sy verskeie kere om my kop draai, weg te steek.

Drie dae na my ongeluk swel my linkerhand, die een met die nare gats, op en word my duim gevoelloos. Ek is bekommerd dat ek 'n antibiotika-weerstandige superpatogeen uit die hospitaal gaan haal het, daarom vra ek Sab om my terug te neem na die ER. Die dokter laat my 'n x-straal kry, want geen reis na die noodkamer is voltooi sonder om 'n hoë dosis bestraling te kry nie. Onthou jy Marie Curie? Frans. X-straal wetenskaplike. Slagoffer van bestralingsvergiftiging. Die ordening met die tatoeëring is daar. Hy is nie bly om my te sien nie. Hy gee my 'n verdorde voorkoms terwyl hy my opgeswelde hand onder 'n duisend lae verbande toedraai en besluit, dink ek, dat 'n spinlose seas soos ek nie mag toelaat om sy beseerde hand ooit weer in die oë te kyk nie. 'U hand is edel en dapper,' dink hy waarskynlik, 'maar u - pfft! Jy is 'n lafhartige slak. '

Ek bekommer my die volgende drie weke oor die hospitaalrekening. Ek het nie reisversekering nie, en ek kan my net indink hoeveel dit alles gaan kos. Dit help nie as die hospitaal Sabine se ma bel en vir haar sê dat hulle nie kredietkaarte aanvaar nie, en ek sal my betaling kontant moet bring, presies op die sent. Ek probeer dae lank uitvind hoe ek 3 of 4 duisend euro kontant gaan kry. 'N Paar dae later bel die hospitaal met die totaal. 226,80 euro, dit is soos $ 290.

Toe ek die hospitaalrekeningkantoor verlaat, sien ek die ordening met die tatoeëring. Hy kyk my op en af. Verbande op my kop en op my arms. Hy glimlag flou. 'Au revoir, monsieur le Velo,' sê hy. Vaarwel, meneer fiets.


Kyk die video: Suspense: Murder Aboard the Alphabet. Double Ugly. Argyle Album